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#84 La vida es arte

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Caminaba con muletas, y no ocultaba su torpeza. Eran muchos los años que atesoraba pero ya desde su juventud le acompañó el bastón. A pesar, vestía bien y parecía coqueta. No compartía vida con pareja alguna, quizás por viuda, quizás por soltería madurada. Se sentó a mi lado porque esa era la butaca que le habían asignado, “La número sis”, aunque la sala estaba medio vacía. Se dirigió a mí en catalán, y yo hice lo mismo después de un año sin hablarlo .

Cuando acabó la obra, me dijo que le había gustado mucho. Que la había escrito el jefe del teatro.

– Yo es que veo todas las obras. Vengo siempre a este teatro, ¡con lo lejos que vivo!

Le ayudé a subir al bus y me senté a su lado, a escucharle.

– Si me quedase en casa, moriría. Viendo la televisión o haciendo cualquier otra cosa que no me enriqueciese. Casi no puedo caminar pero yo siempre busco donde ir, qué hacer. Aún recuerdo el año pasado cuando subí una de las pirámides de Egipto. Cogí al moro, le dejé las muletas y me dijo así con la mano que yo no podía hacer eso. No le hice caso, me fui y agarradita a la cuerda de las escaleras llegué hasta arriba. Aunque menuda estupidez después. Una tumba y poco más. Pero subí.

Me di cuenta de que en su catalán de muy buen acento intercalaba muchas expresiones castellanas. Es común; pero me parecía que ella lo hacía más de lo habitual.

– Es que yo, hijo, pienso en castellano y luego traduzco. Si, sí; soy castellana; mis padres eran castellanoparlantes y yo aprendí el catalán muy tarde. Pero un día, décadas ya hace, me lancé con el catalán. Desde entonces es con la lengua que hablo, y siempre escucho y veo Catalunya Radio y TV3; aunque pensar, sigo pensando en castellano.

Resultaba fascinante su filosofía. Sus hábitos activos y su vestimenta muy cuidada contrastaban fuertemente con su paso torpe al arrastrar su pierna. Su mirada, su rostro, reflejaba también algo de ese mal físico. Pero no se rendía ante nada.

– No tengo miedo a la muerte. Ya desde joven lo pensaba. Sí, en cambio, tengo miedo al sufrimiento, al dolor, pero no a la muerte. Cuando uno muere, ya no siente nada, ya no hay nada. Por eso no me dan pena los muertos sino los familiares, los que soportan ese vacío nuevo. Esos sí me dan pena.

– Tiene usted una postura muy epicúrea / dije yo al recordar un texto de Epicuro que precisamente hablaba de la muerte en un tono parecido.

– ¿Epicúrea? La primera vez que alguien me dice algo así. Me habían llamado vitalista, por ejemplo, pero nunca epicúrea. Me ha gustado. Me lo voy a apuntar, chico.

Y se bajó del bus, se apoyó en sus muletas y me dijo adiós con la mano a través del cristal; sonriente, feliz.

Written by ertziano

12 agosto 2009 at 12:42 AM

La vida es un teatro

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Written by ertziano

21 enero 2009 at 11:59 PM

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